Ко мне тут МУЗА приходила

[MasalimovA]

Летящий в небе дельтаплан - поэзии подобен вольной!
И каждый, кто под парусом - поэт! По доброй воле иль невольно!

Вот и я решил с вами поделиться. Я не один. а нас ведь много?

МУЗА
Ко мне тут муза приходила
Опять сидели до утра,
Опять на рифму заводила,
И снова ночь прошла без сна …

В руках гитара…, ночь и звезды…
И сердца стук, как камертон.
Мы говорили очень тихо,
Под звук гитары в унисон.

Про что? Конечно про полеты!
И про летающих людей.
Про дельтаплан…, любовь и встречи,
Про жизнь, судьбу и про друзей.

Мне захотелось с ней обняться
От чувства, как лилась строка…
Глаза в глаза с ней повстречаться,
Но… муза встала и ушла!

Она растаяла внезапно!
и в след я ей не посмотрел…
Остались строки вот от встречи…
Опять ее не разглядел!

Ах, женщины не постоянны!
Под стать погоде на дворе.
Когда же встреча? Я не знаю…
Придет ли вновь она ко мне?

[Shestov]

Азат, здорово!) Спасибо!

P.S. "Муза... ночью... у мужчины! -
Бог весть что люди скажут про нее.
...
Ведь эта Муза - люди подтвердят! -
Засиживалась сутками у Блока,
У Пушкина жила не выходя."

[MasalimovA]

О-о-о!…, я не поэт, зовут Азат
Рифмую строки - просто так!
Приходит муза ко мне так…
И…, в общем, я не виноват!

Поговорить - всегда я рад!
Общенье – свет!
Молчанье – мрак!
Люблю общаться я – вот так!

Волки воют, кто-то дрова рубит, а на меня вот иногда такое вот находит
Наверное, потому, что скоро весна! А там, глядишь, и полеты!
А завтра - День защитника Отечества!
Поздравляю летающих защитников Отечества с праздником! Сегодня этот день осмысления - а смогу ли я, если что вдруг?
У меня тут опять в поздравление несколько строк в честь знаменательной даты.

КРЫЛАТЫЙ СЫН СТРАНЫ
пилотам-дельтапланеристам, отстаивавшим, отстаивающим и собирающимся отстаивать честь нашей страны

Вот так же, где-то пограничник
Идет границу охранять.
И если надо – он погибнет!
А мы с тобой не будем знать!

И грудью ветер рассекая
Толкаем в пропасть дельтаплан…
Что впереди? Никто не знает!
Лететь на финиш – вот наш план!

В бескрайнем небе в километре
Внизу леса, поля, цветы…
Не видит Родина, не знает
Как в небесах летаешь ты!

Вот так же, где-то пограничник
В секрете сторожит покой!
Спи, Родина - страна родная!
В дозоре воин - твой родной!

Пусть не война, а страсти спорта!
Летящий рядом нам не враг!
В потоке тесно - крыльев много!
Пилот в борьбе летает так!

Ты в вышине и от полета
Зависит честь твоей страны!
Ты долети! Ты постарайся!
Ведь ты - крылатый сын страны!

[sergDubna]

"Меня сегодня Муза посетила."
Вл. Высоцкий
"Ко мне сегодня Муза приходила..."
Аз. Масалимов
"Муза моя была в глубоком запое,
но, вроде, обещала вернуться."
Дм. Тетерятник


МОЯ МУЗА

Весь вечер ждал, но Муза не явилась.
Днём говорила: "Жди, а вдруг - приду.
Мол, не один ты, я ж так закрутилась...
И, между прочим, заходила в том году!"

Да, помню, заглянула мимоходом.
Шесть строк, две дельтахайку - результат.
Непредсказуемость у женщины в природе.
Капризны Музы - прав собрат Азат.

Признаюсь, с Музой мне не подфартило,
- прижимиста, надменна, не проста.
Ведь ни из клюва мёд не подарила,
ни даже, mil pardon, из-под хвоста.

"К ней только с лаской, если ты не лапоть," -
- советовал знакомый рифмоплёт.
Так ни обнять, ни, боже мой, облапать,
она и прикоснуться не дает!

Других поэтов Муза вдохновляла,
поддерживая силою своей.
Со мной же: "Вот те тема!" - и пропала,
хотя могла быть несколько щедрей.

Она всю осень в Болдине гостила,
с Есениным гуляла по росе,
и через стены Моабита проходила
к бесстрашному политруку Мусе.

К опальному Шевченко шла упорно
сквозь зной и туркестанские пески,
чтобы Тарас хоть час творил свободно,
не чувствуя солдатчины тоски.

Стихов корнета Лермонтова знала
прозрачности и легкости секрет.
И к Макаревичу дорожку протоптала -
-болотный юда, но каков поэт!

Бывает в творчестве такая безнадёга,
которой хуже только кувырок.
Как и другим, мне б тоже чуть подмоги, -
-вдвойне та помощь, что приходит в срок.

Как Макс Волошин, крымское пространство
я б рисовал воздушно, в цвет и в тон.
Но прёт пока одно киплингианство -
- прямая речь, ирония, жаргон.

Забастовала как-то Муза на полгода
когда писал один из адресов.
На опус тот потрачено по ходу
не вспомню сколько суток - не часов!

Молил её: "Ну, поделись словами!
Я в тупике. О, Муза, помоги!"
Она: "Mon сher, все стихотворцы сами
мозгами думают, и ты их напряги."

Ох, колупался же тогда (хоть не впервые)
в мелодике, размерах и словах!
Стишата получились трудовые,
и Муза здесь, скажу, не при делах.

Домучил адрес. " Стиль коряв и страшен! " -
- анализ рецензентки был суров.
Но юбиляр был просто ошарашен,
ну, а доволен - как пятьсот слонов.

Под Новый год одной знакомой леди
отэсэмэсил пламенный привет,
сложив нелепицу.Прочесть - он, точно, бредит!
А бред - по форме подлинный сонет.

Всё правильно - четырнадцатистрочье.
Я и не пробовал их до сих пор слагать.
Ай, сукин сын, могёшь! и надо срочно,
как Макс, венок сонетов накатать.

О людях, покоряющих высоты,
красиво в нем сказать, наверно, б смог.
Но, что обидно, лишь я о полетах,
она, гримаску скорчив, за порог.

Махнуть рукой на все эти препоны,
раз с лирикою мне не совладать,
и аэродинамики законы
(всё польза для людей!) зарифмовать?

Учлеты суть эМ-зета и Це-икса
быстрее и запомнят, и поймут.
Глядишь, придет в мозгах у Asterix-а
альтернативной физике капут.

Исчиркал три блокнота, стёр две стёрки,
карандашей с десяток изломал.
А что она? Да как всегда - увёртки.
Лишь пару строк достойных написал.

Давление скачет, видно, заболею.
Дела мои не движутся никак.
Опять один, наверно, одолею
для Музы предназначенный коньяк.

Сижу в трясине рифм без вдохновенья.
Завяз, меня не вытащит и кран.
Но всё же есть: "Я помню это чудное мгновенье,
когда мне покорился дельтаплан!"

[sergDubna]

Нашел у Ярослава Смелякова. Кто ещё лучше скажет, чем настоящий, большой Поэт?

ПОЭТЫ

Я не о тех золотоглавых
певцах отеческой земли,
что пили всласть из чаши славы
и в антологии вошли.

И не о тех полузаметных
свидетелях прошедших лет,
что всё же на листах газетных
оставили свой слабый след.

Хочу сказать, хотя бы сжато,
о тех, что, тщанью вопреки,
так и ушли не напечатав
одной-единственной строки.

В поселках и на полустанках
они - средь шумной толчеи -
писали на служебных бланках
стихотворения свои.

Над ученической тетрадкой,
в желанье славы и добра,
вздыхая горестно и сладко,
они сидели до утра.

Неясных замыслов величье
их души собственные жгло,
но сквозь затор косноязычья
пробиться к людям не могло.

Поэмы, сложенные в спешке,
читали с пафосом они
под полускрытые усмешки
их сослуживцев и родни.

Ах, сколько их прошло по свету
от тех до нынешних времён,
таких неузнанных поэтов
и нерасслышанных имён!

Всех бедных братьев, что к потомкам
не проложили торный путь,
считаю долгом пусть негромко,
но благодарно помянуть.

Ведь музы Пушкина и Блока,
пройдя подвал или чердак,
их посещали ненароком,
к ним забегали просто так.

Их лбов таинственно касались
дарили две минуты им
и, улыбнувшись, возвращались
назад, к властителям своим.


В общем, уважаемые форумчане, будьте снисходительными к вашим пишущим коллегам. Их строчки если не всегда ладные,
то уж всегда искренние и честные. Чесслово!
И напомню ещё раз: "Критики сразу ф пень идут..." (с) Ksu
Душа требует поделиться с другими людьми красотой и восторгом полета. Ну, а что получается, то получается...

Басё не летал.
А я вот - умею.
Кто же умнее?